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本文内容涉及自杀行为，请谨慎阅读。
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众生皆困于己身之惑。
在孤寂的宇宙里，延伸着一片无边寒冷的荒原，被一条公路劈开。这条路像巨大的疤痕，把田野割成两半——两边都是望不到头的枯黄高草，干瘪脆硬，包围着路面。但这路有个特别之处：能听见一种声音，打破几乎令人窒息的、无边的寂静。
有个瘦高的男人在走。帽子戴得端正，厚外套搭在肩上，右手拎着公文箱。世界死气沉沉，色调怪异得让人不安：男人墨绿的西装、褪色的枯草、路面和天空近乎发黑的灰——全都笼罩在阴郁压抑的天光下。在这个色彩匮乏的世界里，男人不说话，不喊叫，只有他的动作发出声响：鞋跟磕碰磨损的石面，公文箱里的金属物件随着脚步叮当碰撞。
这片空间的空寂如此深重，男人甚至能听见自己的心跳声，连远方飘来的一丝微弱气息都几乎能被捕捉。尽管处境艰难，他的目光却始终锁定在路上。脚步声在空旷中回荡，仿佛失去了方向。外套的陈腐气味与稀薄的空气混合，让呼吸都变得沉重。男人仍毫不犹豫地向前走着，步伐坚定而决绝。他凝视着地平线，目光似乎能穿透笼罩在道路"尽头"的迷雾，窥见其后的景象。有一点他无比确信：他必将抵达这条路的终点。
行走至某处——这距离唯有神祇方能知晓——他忽然感到一丝微弱的气息，如冰冷的轻抚掠过外套：是风。某个信号已然传递给他。寂静的世界仿佛发出一声叹息。唯有他自己的脚步声仍在石头上回响，打破这片死寂。风裹挟着微寒，仿佛周围的自然正在苏醒，这条路忽然有了生命，正默然注视着他的一举一动。
男人继续前行，微冷的寒风此刻伴他同行，周遭事物开始悄然变化。他双目仍凝视地平线，却渐渐察觉周围的地面不再空无一物。大小不一、形状各异的石块均匀散布着，从雾霭中浮现，仿佛世界正在揭开面纱，显露出新的形态。然而这些变化尚不足以撼动男人专注于目标的决心。他继续走着。
风势渐强，开始扰人——不再是先前那般轻柔的吐息，而是化作恼人的气流，试图搅乱他的心神。很长一段时间里，他在各式石块与岩砾间穿行。这些石头虽整齐排列，却连这片散发着潮湿气息的无垠荒野的一半都未能填满。莫非这些石块只是某种异变将至的预告？
风力骤然加剧，仿佛整个世界都在与他为敌，强风几乎要将他推回原地。男人步履维艰，最终在绝望中奔跑起来。他不愿就此屈服。这风不过是神明刻意设下的障碍，被视作微不足道的考验。他全力与狂风对抗，嗅觉彻底麻木，思绪也凝滞了——此刻他什么都闻不到，什么都想不到。唯有与风的搏斗占据了这个偏执之人的全部意识。他不停地奔跑，直到那顶帽子不可避免地脱落，消隐在浓雾之中。
男人停下脚步。肃穆的神情仍凝固在他脸上。这就是终点了吗？他在路面上坐下，将公文箱放在地上打开。里面露出一支笔和一罐蔬菜汤，罐身上贴着张潦草的标签，猩红色的圆珠笔字迹仿佛匆忙写就：“剧毒”。
男人从裤子的后口袋里掏出一张皱巴巴的纸。狂风呼啸，使每个动作都变得艰难，但他仍从公文箱中取出笔，写下密密麻麻的文字，记述自己的一生。
写完这些文字后，他将笔放回箱中，把纸抛向空中。纸片瞬间被暴风裹挟，消失在浓雾里。接着他拿出那罐一直存放在公文箱里的蔬菜汤，打开，喝了下去。他深知这是在自我了结，却坦然接受了自己选择的命运。然而男人以一种令人不安的方式享用着这罐毒汤——仿佛他已经六百多年未曾进食。温热的液体触到舌尖，在一阵与其他时候同样不适的微风中，他瞬间放松下来。蔬菜的味道浓郁强烈，胡萝卜、土豆和洋葱的滋味尤为突出。盐分带来了恰到好处的对比。这无疑将是他此生最好的一餐。
疲惫感如无形之手般攫住他的身体。曾经坚定的双腿此刻沉重如朽木，空气凝滞窒息，胸膛发紧，仿佛这条路正亲手扼住他的呼吸。但他早已不在乎。他仍握着那杯毒液，手指微微颤抖，却未曾松手。路的尽头不再重要。
汤已冷却，再不能给予温暖。每一口都像是告别，将他推向终局。他感觉到毒在血管里蔓延，每一滴都在蚕食他，仿佛生命正从这具躯壳里抽离。再也没有前行的力气。他知道自己不会再站起来。曾经遥远的地平线，此刻却如幻觉般虚妄。他走过的路失去了所有意义。他只是独自坐在那里，静待终末。
风曾是他厌烦的喧嚣，此刻却化作不愿听清的谵语。但他连回应的力气都已消散。毒与寂，成了他最后的共谋者。
他阖上眼，让抉择的沉重彻底包裹自己。挣扎早已失去意义，唯有对必然的臣服。道路、荒原、虚无与风——周遭一切彻底坍缩为虚无。终点临近，他所有存在过的证明皆归于徒劳。幸而风终于息止，而那罐汤，确是他漫长生命中唯一真实的滋味。他就这样坐着，静候终末的降临，再无挣扎之念。